再过好多年，在白云悬碧空的秋日，在夕阳恋红叶的午后，当我重新翻开你的那一页时，依然会感受到潮湿的印痕。
那光得发黄的山顶，
横七竖八地插了些石头；
焦炙的阳光刺得他们煞白，
仅那么一两根趿拉着的白茅草，
这一切都怂恿着我慵懒的双腿。
我很疲惫，
我想倒下，
......
却怎么也没有一摊青草。
纵使那些碎石烂渣也炙眼，
仿佛我的狼藉给他们带来一线风景，
更有莫名的水分子嬉戏在眉梢。
山,依然很高，
峰刺青天本不是他傲慢的资本；
路,依然很长，{…
