扫地

那一天，他从南京南站回来，坐在他的书桌前面，一声不吭。他铺开宣纸，把墨汁倒在玻璃烟灰缸里，又从桌上的笔筒里取出毛笔，蘸墨，写字。字如荒草，杂乱不堪，桌面上、地面上凌乱的散落着他练习书法的残稿。看着洇开了花的墨迹，我拍了拍他的肩膀。我帮不上他。 一朵桃花，他能看得开，便能自得世界。

隔了一段时间，他饶有兴致的跟我谈起了她。虽然在提及她的时候，他总是面带微笑，但看得出来，他的言语和微笑里渗透着些许…