母亲是个十足的诗人，和往年一样，一把镰刀写完整个秋天，没有隽永的文字，重点记录日落黄昏。我走在字里行间，享受着春天般的盛宴，似乎一切都欣欣然开始了，一切都气昂昂没停下来。我拿起奶奶用水竹编织的箩筐，躲进去，藏起来，静悄悄，拾起那些被遗忘丢掉的日子，一点一点。
我在夜幕降临前读着母亲的诗篇前言，突然感觉自己得到摇篮般的关爱，这个时候，我居然可以不需要成长起来，也不需要害怕那伴随成长的孤单，因为诗…
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历练过风雨，撞见过彩虹，仅有最后三分地就能回到村口。汗水，渗透额头，眼神，望穿金秋。累了，需要停歇抿上几口老婆精心酿制的高粱酒，那种味道无人可求。可是这一停啊，就只剩下那条憨厚的老水牛。走了，他看不到这一切还留在身后。
送行的队伍在哪里啊？今天你们都去了何处？我看到了，可那绝不是送行的队伍，那是燃烧的秸秆挥出的最后一道泪流。汉子悄悄的走了，那位陪你们走过三十个春秋的汉子啊！他走在路上，多想回头…
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孩子睁不开双眼，有美梦牵手作伴，在枯井边，在玉米地，在后院，梦里肯定有蝶舞成片飘着瓜果香的田园，一缕一缕的，如烟囱上空调皮捣蛋的青烟，飘呀飘，最终它们跻身泊到了云海，那种味儿定会诱倒天仙，醉了，散开一片。天亮了，孩子的眼睁不开。
诱人的瓜田不知承载多少人的梦幻，祖父的，父亲的，孩子的，一代又一代，岁岁年年。祖父累了，看着菜园，缓着步子笑着去了新的世界，父亲倦了，破皮成茧的双肩已经扛不起比他还年…
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